Что же со мной творится? Я ревную. Ревную, ревную... Докатился. Дальше падать некуда. И поговорить бы, сказать бы, что не надо так, попросить приехать, а не быть черти где, с другой. Эх... Плохо. Тошно. Хоть в петлю. Но ничего, переживу, прорвусь и будем жить дальше.
Странное чувство проснуться рано утром и сидеть смотреть сериал про неуравновешенных подростков. А завтра в больницу, а потом... Черт, до чего не хочется, до чего страшно и в голове нет ни одной связной мысли.
Я пишу не шибко часто, но порой хочется выговориться.
Ничего никому не рассказывай. И спину ровнее. Я уже устал себе это повторять. Я просто устал влюбляться в тех, с кем рядом никогда не буду чувствовать себя счастливым. А так хочется, хоть самую малость, ту самую малость, которая сделает меня хоть малость счастливей. Сдохнуть бы и больше никогда ничего не чувствовать. Что за блажь такая - нравится человек, с ума от него схожу, крышу в его присутствии сносит, сижу, слушаю его часами, разговариваем на одном языке. И по мне видно, что нравится. Очень нравится. Так нравится, как не нравился никто уже давно, но смелости, чтобы преодолеть пару сантиметров не хватает. Что это, блять? Страх? Или дибильная, не иначе, игра воображение. Ведь и случайно касались руками, и случайно соприкасались коленями. Фу, как пошло. Пошленько, Городецкий, очень пошленько. Шел бы ты отсюда.
"Добрая половина участников ролевой игры выглядела так, как будто мародёрствовала с XI по XVI век по всей Европе со Средиземьем впридачу" Именно так и было на Бельтайне. Позже будет отчет о том, как все хорошо.
Странное существо человек. Я не очень любил свою бабушку, никогда ней не испытывал особой симпатии, но сейчас, когда ее сразил инфаркт, я чувствую себя виноватым. Нет, он поразил ее не из-за меня, она далеко отсюда, но сейчас мне стало ее очень жалко. Почему? Потому что я редко понимал ее, может быть в какой-то момент стоило остановиться и перестать думать о ней плохо, может быть стоило поговорить с ней. Я не знаю, я чувствую себя разбитой калошей. Что будет со мной, когда ее не станет? Насколько изменится моя жизнь с ее отсутствием? Вопросы, вопросы, и так мало ответов на них. И знаю ответы, ничего не изменится, разве что отец будет больше пить, мама больше нервничать, да я... а что я? Играю, все чаще болею, и вот-вот подойдет и мой черед думать о том, что же делать дальше. А если по существу - погано. Просто погано. Может быть пройдет.
Среди всего, Что в нас переплелось, Порой самодовольство нами правит. Казаться или быть? - Вот в чем вопрос, Который время Человеку ставит.
Считаться кем-то или кем-то быть? Стать смелым Или сделать вид, что смелый? Ты жертвовал, творил, умел любить Или об этом лишь вещал умело, Робея Самому себе признаться, К чему стремишься - Быть или казаться?
Что стоит жизнь В довольстве и покое, Когда ее пытаются лепит, Фальшивя Перед делом иль строкою?.. Легко казаться, Очень трудно - быть!
Ищем не умного паладина для совместных побегов по замечательному миру. Прокачаем до 120 уровня и выше и даже дадим неплохой шмот на первые уровни. Кому не лень побегать в дополнении ко второму Дьябло - присоединяйтесь. ^.^